Nous

Nous,
Les extravagants, les bohèmes, les fous

Nous
Qui aimons les filles
Les liqueurs fortes,
La nudité mouvante des tables
Où s'érige, phallus,
Le cornet à dés.

Nous,
Les écorchés de la vie, les poètes

Nous,
Qui n'apportons point la paix
Mais le poignard triste
De notre plume
Et l'encre rouge de notre coeur.

Carl Brouard