L' An Censé

En un sens,
le lent temps de ton absence
coule, m'irrigue puis m'assèche,
Sens rêche,

Sens encre sèche,
le si lent silence s'élance
scellant mon ardeur ma déviance,
sciant sciemment mon essence fraîche,

Nous deux,
C'était la balancelle,
les âges et les Dieux,

Cherchions dans la ruelle
la trace du jour meilleur
la trace du même hier





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