matin

Matin


L’homme dort encore ou coïte dans l’ombre moite des chambres de misère. Samil vide la poubelle dans la gueule béante du camion mange gâchis tandis que tu vomis tes alcools de la nuit dans le caniveau fleuve qui charrie des paquets de cigarettes froissés jetés des portières de l’automobile cercueil de liberté.
Sous le pont Mirabeau, passent les préservatifs de la nuit de Paris. Les sanglots longs des violons des commissariats endormis par la bière bercent le cœur des enfants d’H.L.M.
Et moi, comme un con, sous la lune rousse, je suis là vivant. Fantôme parmi les fantasmes de ma vie de serpent, je regarde l’éternité dans la lumière des étoiles qui brillent dans les yeux mouillés d’une fille de rue. Rue où traînent les semelles plastiques des faux riches de la nuit, le cou blessé par le synthétique de la chemise crasseuse de leurs rêves de puissance. Ils ont le cœur usé de prières d’amour aux « Juliette » de Monoprix qui jouent les top-modèles, les roberts emprisonnés dans des soutien-gorge renforcés de mousse chimique.
L’autobus sent l’émigré, la fatigue, le mégot écrasé, le Français calva, l’enrhumé, le mal lavé. La banlieue enfume, sirène, pointeuse, marteau pilonne, crie sa raison de vivre par des mots-tôts qui hurlent, des motards qui meurent dans le brouillard des fumées d’usines
Pendant que toi, sur ce trottoir, avec ta gueule d’amour maculée de mascara fondu, toi qui n’en peux plus, qui n’en veut plus de ces sexes sans vie, sans tendresse, sans amour et sans cœur, tu pleures.