Des mineurs

Un mineur se met à table.
Sa vie est mauvaise fable.
Colère d’homme qui a fait la guerre.
Le furieux finit sous terre.
Gueules noires crachaient de la mine.
Le lavé a mauvaise mine.
Clown noir qui veut faire du bruit.
Ma mère est truie et moi détruit.
Voir un fils comme lui sous terre.
Sous ce canapé-lit s’atterre.
Une hache sortie de ce noir.
Le couteau en croix tue ce soir.
Un pantin s’est vu empêtré.
Automaticien emprunté.
Guignol et sa fidèle matraque.
Il aboie repoussant le trac.
Le mineur n’aime pas ses guerres.
Le vieux est dans ce naguère.
Démons sous la terre les remplissent.
Larmes de paupières qui plissent.
Un père n’est plus avec la mère.
Mets-moi du plus fort que l’amer.
Moi et la terre sont SOS.
Cadre mais jamais un SS.
Des ciseaux pour se libérer.
Un petit a l’âme altérée.
Sans les cordes mais attaché.
Libre mais désarticulé.
Sans tête sans arrêts marchait.
Libéré comme un condamné.
L’autre au bout de la ficelle.
Bouts loin de cet artificiel.
La marionnette n’est pas moi.
Le conteur compte sur l’émoi.
Un fils dans ce fond restera.
L’autre fils déjà s’en ira.