Petit matin

Le petit matin
ouvre sa fenêtre
sur un désert de ciel
rayé d’étoiles brèves.

Une clarté d’or pâle
encore tout emplumée
de nuit
froisse les arbres frileux
qui parlent à petits mots
très doux.

Ils disent le vent échevelé
qui court dans la montagne
et l’eau dans les marécages
et le chant des ruisseaux.

Ils disent le réveil des oiseaux
dans un bruissement d’ailes
le premier volet qui grince
les premiers pas sur le chemin.

Le silence à nouveau
ronronne à mon oreille
beau silence nacré
qui s’enroule dans ma tête
tiède et rond
comme un chat qui dort.

Une hirondelle passe
transparente dans le soleil.



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