Tambour d'incertain

Dehors
la pluie bat
son tambour
d’incertain
effaçant
dans l’herbe
l’empreinte
des pas
de la nuit.
Les cloches
tirent
des coups
de pieds
au ventre
des clochers.

Foutue pluie!
Foutu temps!
et tous ces ronds
dans l’eau!
La tête
dans les mains
et le cœur
sur la table
entre mes dents
j’écrase les mots
et les crache
aussitôt.

Que de paroles
au vent jetées!
que de mots
par l’hiver emportés!
Foutaises, fadaises.

Foutus mots!
foutues lignes!
Mots caresses
mots coups de poing
fragile édifice
inutile parade.

Ce matin
la poésie a des rides
au coin des yeux
et le regard perdu
d’un chien des rues.

Elle a la fièvre
elle délire
à vouloir
séduire toutes les lignes
courbes
lignes de cœur
rupture de ligne.

Foutue poésie!
Foutue fièvre!

Musicien, eh!
des notes
pour habiter
le temps!




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