Sa plume est une rose

Des plus divines fleurs dont ses tempes sont ceintes
Il en est une ardente au calice fécond
Qui scintille au soleil en couronnant son front
Et quand l'amour la vêt des plus troublantes teintes

Le jour y verse l'or avec de nobles pointes
La libellule bleue y puise le frisson
Que le printemps allume à longueur de saison
Ce bijou naturel émerveille les saintes

Et voici que sa grâce, au ciel parle de moi
Il n'est pas je le sais de royaume sans foi
Lorsque son cœur s'épanche en buvant à la source

Au jardin d'Ispahan le parfum immortel,
Pareil aux angelots que peignait Raphaël
Je deviens une étoile égale à la grande ourse