L'ECRITURE

La plume m'arrache une à une les fleurs de ma pensée
Plongeant sans cesse dans l’abîme de mon cœur
Pour mettre à jour le schiste, le miel et la rosée
Quand le silence de la lune devient richesse intérieure

Je puise l’eau du val obscur, la dorure du feuillage
En dépassant toutes les limites de la raison
Mes emprunts d’adolescents n’ont pas d’âge
Ils sont clavecin de pluie, lumières de moissons

Mon encrier mêle larmes froides et sourires ardents
Donnant naissance et vie, à l’encre de mon silence
J’écris les doigts fardés de myosotis, de lys blancs
Pour que mon évasion poétique devienne connivance