PUISQU'IL FAUT

La sève du poète a tout le don du charme
Pourtant cette beauté ce n'est rien qu'une larme
Et puis de la souffrance et un peu de chagrin
C'est cette faculté d'oublier le destin

Puisqu'il faut bien chanter ou bien alors écrire
Puisqu'il nous faut pleurer ou seulement sourire
Car nous sommes toujours entre la rose et l'or
Sur une île déserte à la chasse au trésor

Le jardin de l'automne ombragé et en flamme
Est un divin pays pour le soleil de l'âme
la plume et sa douleur contient l'éternité
Écrire est un bonheur que rien ne peut calmer

Du cœur infortuné s'effeuille la froidure
Il faut une saison pour faire une parure
Une fleur en fanant n'exhale plus d'odeur
Mais le poème naît dans le temps qui se meurt

Ces sillons douloureux qui font aimer la vie
Exposent la pensée à la douce harmonie
Toi mon frère Rimbaud, mon noble jouisseur
Tu traînais ton fardeau comme soc fouisseur

Je m'attarde à cueillir les raisins de la treille
Pourtant je sais déjà que le miel de l'abeille
Comme un calice vermeil au cœur incandescent
Disparaîtra bientôt dans l'hiver renaissant