LA BELLE AUBE DU LIVRE

Je ne cueillerai pas l'ardent coquelicot
Il me rappelle trop le saphir de ta bouche
Sache que je renonce à entendre l'écho
Mélancolique et beau de ta voix si farouche

La nuit qui vient à moi, en ce noble bouquet
Envenime mon cœur d'une ondine perverse
Il saigne lentement tout en marquant l'arrêt
Il me parle de toi, et sans cesse me berce

Si j'avais une lyre et un bleu encrier
J'alignerais des vers, si fin selon l'usage
Que de ma tendre main tomberait en premier
L'or, la pierrerie en formant ton visage

Ton ombre me consume autant que ton regard
Et peut bien me damner tout comme un homme ivre
Et je pleure à genoux mon bonheur en retard
Relisant chaque jour, la belle aube du livre