Alexandrins de mon âme.

Je ne suis moi-même que lorsque j'écris
Et c'est une plume entre les doigts qu'est ma vie
Et si mon cœur peut battre le reste du temps
C'est que je vis en pensant bien souvent en rimes
Et si je peux respirer le reste du temps
C'est que dans ma tête des histoires s'animent
Je n'ai que du papier, un stylo et mes mots
Tout cela est peu, mais c'est tout ce qu'il me faut
Brûlez mon papier, brisez mon stylo, mes mots
Arrachez-leur leurs ailes comme à un oiseau
Et de moi ne vous restera qu'un corps inerte.

Mais s'il vous plaît, laissez-moi ma raison de vivre
Ne m'arrachez pas les ailes, je veux voler
Ne brûlez pas mon papier, je ne peux écrire
Sur un tas de cendres, avec un stylo cassé
Et peut-être n'aie-je point l'âme très brillante
Mais j'ai l'âme d'un écrivain, j'en suis contente
Et la véritable histoire d'un écrivain
Se lit entre les lignes écrites de ses mains.