La brise.

Sur ta joue se pose
Une brise un peu morose,
Qui a oublié de piquer comme une rose,
Qui a oublié d'aimer caresser ton visage,
D'aimer regarder passer les nuages,
Et de parfois gronder comme l'orage.
Cette brise a oublié de vivre,
Tout simplement de joie être ivre,
Ne regardant pas s'écouler les ruisseaux
Tout en pensant au cycle de l'eau,
Ne regardant pas les fleurs se fâner
Tout en se demandant pourquoi aimer.

Et la brise s'envole,
Tournant comme une petite folle
Parmi le vent,
Tournant pourtant si tristement,
Errant en vain
Sans penser à demain.