ces quelques jours ...

Il fût un temps où les murs vivaient. !
La ronde des labeurs emplissait les jours et les traces dans la neige marquaient le quotidien. Au fil du temps les souvenirs s’estompent en gardant une mémoire dans la pierre.

Pierres désassemblées-
Le vieux chêne et la Cymbalaire
Veillent sur mon histoire

les dernières lauzes du buron
tombées à terre
tristesse de son regard

la route du village
envahie
par les herbes folles

le vieux banc de pierre
depuis longtemps
seule la caresse du vent

la charrue rouillée
loin
la mémoire du dernier sillon

devant l'étable
vide
le vieux et son tabac gris

le vieux et sa canne
inséparables
depuis la dernière guerre

le monument de l'église
que de noms sacrifiés
un vieux lui parle

seules les ruines
de ce village perdu
accompagneront l'hiver

des cris d'enfants
à la vieille fontaine
juste arrêt pique-nique

ces murs chauffés
au dernier soleil d'automne
seuls les lézards en profitent

dernières lauzes tombées
le buron s’éteint
dernière transhumance

fromage et saucisson
sur la serviette à carreaux
toutes ces histoires

autour du cantou
le feu ne crépite plus
la mémoire des veillées