Le temps des poèmes

Cette plume qui volette,
Sur ce frais parchemin,
Écrira d' une encre violette,
Ce doux poème, demain,
Quand l' automne vient,
Cette plume se dessèche,
En hiver elle se détruit,
Au printemps, les nouvelles sont à peine rêches,
Et l' été, j' en achète une qui resplendit,
Et dans ma main, elle vient,
Pour que je puisse écrire,
Un deuxième poème, demain,
Avec ma belle encre violette,
Sur un second parchemin,
De ma plume qui volette,
Un beau poème, pour rire.