Demain

On dit qu’avec le temps, la mémoire chancelle,
Que l’écrin du passé risque d’être scellé ;
Quand je serai bien vieux, me souviendrai-je d’Elle ?
Assis dans un fauteuil, tristement isolé.
Le geste tremblotant, le souffle pantelé,
Saurai-je encore alors combien elle était belle
La Muse qui, jadis, m’avait ensorcelé ?
Ne sera-t-Elle plus qu’une absence éternelle ?

N’ayant plus d’appétits, n’aurai-je plus d’envies ?
Et peut-être serai-je en maison de repos,
Puisqu’on appelle ainsi ces infâmes tripots
Où l’on transforme en or les restes de nos vies.