La robe blanche
Tableau d'Edvard Munch
De sa petite robe blanche
Il sortait un parfum troublant
C’était sa robe du dimanche
Qu’elle mettait dès le printemps.
Parfum de lys, parfum de roses ?
Je voudrais bien m’en souvenir.
Je baisais se paupières closes
Sur ses larmes et ses soupirs.
Elle ne pouvait pas comprendre
Qu’il est dur d’attendre à seize ans
Et que j’aurais voulu la prendre
Et la dévorer goulûment.
Mais c’était l’époque lointaine
Où, pour préserver leur vertu
Les filles souffraient mille peines
Et avaient de la retenue.
Je relevais sa robe blanche,
Et, m’enivrant de son odeur
Je posais tout contre sa hanche
Ma tête lourde de bonheur…
Numa
De sa petite robe blanche
Il sortait un parfum troublant
C’était sa robe du dimanche
Qu’elle mettait dès le printemps.
Parfum de lys, parfum de roses ?
Je voudrais bien m’en souvenir.
Je baisais se paupières closes
Sur ses larmes et ses soupirs.
Elle ne pouvait pas comprendre
Qu’il est dur d’attendre à seize ans
Et que j’aurais voulu la prendre
Et la dévorer goulûment.
Mais c’était l’époque lointaine
Où, pour préserver leur vertu
Les filles souffraient mille peines
Et avaient de la retenue.
Je relevais sa robe blanche,
Et, m’enivrant de son odeur
Je posais tout contre sa hanche
Ma tête lourde de bonheur…
Numa
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