A force

On ne sait plus boire la vie, elle ne vous goûte plus. On croit la voir, on la regarde, il faut s'acharner à la redécouvrir. Quel chemin aride faut-il avoir fouler pour ne plus vivre aimant? Blême et creusé, sans plaine. La beauté n'a aucun but, elle vit, digne ou indigne, elle ne se cache pas, elle se masque. Apre vérité, douce consolation? Courir, sans coup d'oeil, ou l'épaule se fâne.