Sort

Au tribunal de ma conscience
J'invite qui voudra, ceux que j'indispose
Et mais vous êtes tous là?
Mais ça n'a pas de sens

De quoi souffre ma prose
Suis-je déjà trop las
Où sais-je trop de choses
Dans un pays d'errance

Aux mortels alléluias
Je suis si maladroit
Et quelque soit l'offense
J'en porte l'ecchymose

Advienne qui pourra
Qui choisira l'aisance
En déguisant sa voix
D'une indicible clause

Rien de grave, il fait froid
Au banc des accusés, l'indigent est roi.