L'orthographe

Sur le classeur tout neuf, les mots sont désarmés
Et le crayon penaud soudain fait triste mine.
Un mal insidieux chaque jour le lamine
Quand ses meilleurs moments deviennent clairsemés.

Les phrases sont en pleurs, les stylos déprimés;
Face aux cahiers tout blancs, un professeur fulmine.
Dans la classe voisine, un autre qui rumine
Voit défiler, hélas, bien des mots abîmés.

Lui, pleure dans son coin comme un grand corps malade,
Assistant, impuissant, à la dégringolade
Dans un monde qui perd, chaque jour, ses valeurs.

Se sentant un peu seul devant le sismographe,
Il essaye à nouveau de calmer ses douleurs,
Lui, l'être au coeur blessé qu'on appelle orthographe.