TRISTE PAR CE TEMPS

L’automne frappe à ma porte
Je l’ouvre et qui je vois ?
Une petite feuille morte
Qui venait mourir chez moi

Je me suis dit pauvre feuille
Elle tremble elle a froid
Je vais lui faire un cercueil
Et l’enterrer dans le champ.

Mais un vent vient et l’emporte
L’entraînant sur le boulevard
Là où d’autres feuilles mortes
Mouront toutes en même temps
C’est l’automne évidemment.

Paquita