Mort en crescendo

Je n'ai plus qu'une table impassible et stérile
Pour ces doigts en souffrance un peu plus chaque jour
Comme ses miséreux rampant dans une ville
Qui ne peut leur donner ni le pain ni l'amour.

Ainsi dans quelque force en mon cœur retrouvée,
Je m'efforce de jouer mes illusions en do
Mineur évidemment, mais l'extase rêvée
Gît au fond d'une mort, écrite en crescendo.

Puis la Sonate vient m'arracher cette larme
Et la laisser courir comme courent les maux
Sous les doigts du pianiste esclave de ce charme,
Ces arpèges, ces tons, ces accords infernaux.

Puis l'Elise s'est tue, et l'automne, et le cygne,
Et mon être avec eux, et mon âme avec lui,
Que je faisais le fat, comme j'en étais digne,
Sur ton sol, dans ton dos si doré, bel ami !

Je n'ai plus qu'une table insensible, inutile,
Pour une âme en souffrance un peu plus à l'instant,
Et t'entendre ne fait qu'enrichir cette bile
Qui me ronge l'esprit et le cœur tout autant.

04/09/2015

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