Panser

Qu'il est bon quelques fois de ne penser à rien,
De jeter à la face aimante du génie
Son chef-d'oeuvre maudit, qui sans cesse retient
L'oiseau blanc dans sa cage et dans sa vésanie.

Si tes mains ont créé de tout temps ce fléau,
Qu'elles forgent dès lors un instant d'accalmie
Pour qu'enfin se repose un corps sous le préau,
Immobile, éreinté par la belle ennemie.

Que la masse ne soit plus qu'un vaste néant
De quelques sensations, tout au plus, assaillie,
Qu'on me laisse pour paix ce vieux crâne béant
Qui ne percevra plus que les gouttes de pluie.

Et je pense toujours, et je panse sans fin,
Laissant sur le plafond couler cette agonie
Jusqu'à l'heure où j'entends venir le lendemain
Chercher en moi de quoi nourrir une insomnie.


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