L'Âge de l'Âme

Mon corps seul est âgé mais mon âme, elle, n'a
Du temps que la mémoire,
Et ce maître immortel, en ces jours, me fait croire
Aux vertus des douleurs qu'en elle il amena.

Si les livres parfois sont sagesse d'autrui,
Il nous faut pourtant vivre
Pour trouver la lumière aux confins d'une nuit
Qui ne laisse en nos cœurs que ténèbres et givre.

Que serait une étoile hors de l'obscurité ?
La vie est ainsi faite,
De la lumière naît la sombre austérité,
Cette enfant meurt pourtant quand sa mère est parfaite.

Plus la nuit se fait noire et plus l'étoile luit
D'une beauté sublime,
Soyons l'eau qui reçoit mais qui jamais ne fuit
Et noie ainsi le feu, les canons et l’abîme.

Que nos larmes ensemble, au fond d'un encrier,
Se déposent sans cesse
Et deviennent en nous, quand nous voulons crier,
La lumière éternelle, insondable sagesse.

Mon corps seul est âgé mais mon âme, elle, n'a
Du temps que la mémoire,
Et ce maître cruel, en ces jours, me fit croire
Aux vertus des douleurs qu'en elle il amena.