MEMOIRES IMAGINAIRES : LE PURGATOIRE

Cher journal,

J’étais immobile dans une Eternité blême, sans repère, hurlant un cri ininterrompu qui se perdait dans l’immensité du Néant, jusqu’à ce que foi succombe à la lueur des brasiers infernaux.

Et me voici en ce lieu, parmi ces âmes qui ont tellement survécu, le corps ployé de tant de suppliques vaines.

Tous mes pleurs endurcis ont creusé le lit d’une rivière aux flots noirs qui s’engouffre et s’exaspère puis disparait dans le sinistre corridor des restes de mes dérisions fanées. Comme un chemin stérile au bord duquel ne poussaient que des herbes folles et des cris fatigués.

Et je cherchais des yeux les incroyables cascades que j’avais tant rêvées, dans les vapeurs de l’Aube que ne réchauffe aucun soleil.

J’ai dissipé mes fautes et dans ma sainte pénitence, le cœur encore contrit, j’avance.

Où sont les chants célestes quand, alentour, un vent docile emporte au Zénith l’âme des corps brûlés et leur foi misérable ?

Où sont ces doux cortèges d’anges étincelants étreints par la pitié des Hommes ?
Mon cœur s’est raffermi. Il n’est plus le compagnon méprisable de mes vents contraires, où soufflaient à l’infini tous les frissons de vagues qui noyaient mon jardin.

Je ne sens plus mon corps. Comme une sombre dépouille, je l’ai abandonné, prodigieuse carcasse aux ossements blanchis.

Me voici presque nu, vêtu de mon pardon, gravissant l’Horizon, qui n’a plus de frontière, pour un derniers recours, quand meurt le point du jour.

Parmi les innocents, je partage mes pas, encore si fiévreux dans ces limbes de nacres et ces buissons froissés.

Qu’on me donne la force de boire à la source, de cueillir sur les vignes les caresses du jour. Et près des pâturages et des ruches aux yeux d’or, qu’on me laisse m’étendre pour le repos sacré.

Mes haillons fatigués d’une intime noblesse ont portés mes paupières aveuglées par le froid des éternels tombeaux creusés jusqu’à l’ivresse, pour cacher nos regards.

Et vais-je mériter, pèlerin sans boussole, le dernier des pardons avant les ors célestes, pour regarder le ciel, écraser une larme, comme l’ultime aveu lavant tous les péchés.

Dans la brume blanche enfin j’avance.

Je te confie ces lignes, cher journal et te dis à bientôt.
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"La tombe est soit un jardin parmi les jardins du Paradis ou un fossé parmi les fossés de l'Enfer " (Zayn al-Abidîne)

(PHOTO : le Purgatoire de Botticelli)