A L'AUBE DE L'ETERNEL SILENCE

Qu’importe le ballet pétri de providence,
Des voiliers argentins courants sous les flots sourds.
Ici s’ébroue la vague et flanchent les pas lourds
De milliers d’albatros sous un ciel de Provence.

Sous le flambeau des vents fidèles et moqueurs,
Près des îles tannées par l’étreinte confuse
De la mer et du temps, un ciel pâlot s’excuse
Et s’embrase au couchant comme un astre rêveur.

Il est des mausolées,
Il est des sanctuaires.
Emprisonnant la clameur,
Effarouchant le Malheur.

Qu’importent ces marins dévoreurs de sirènes,
Qui, dans des bouges noirs, trembleront de l’éclair
Qui roule dans la tête en suppliant la chair
De faire cesser les cris des foudres indigènes.

Ils ne sont que Légende au parfum qui tremblote
Avant de s’effacer dans des rires ingrats.
Ici règne sans fin, parmi les scélérats,
Une auguste vertu qui abreuve la note.

Il est des minarets,
Il est des cathédrales,
Qui consument les peurs,
Et élèvent les cœurs.

Ainsi vivent les songes et les espoirs, et l’éternel silence…...

Illustration musicale : "The low spark of high-heeled boys" - Traffic
https://www.youtube.com/watch?v=rEZH0t5Yozw

Illustration : photo Philip, retravaillée