Mais alors nous ?

Dieu a créé la terre,
Et puis tirée d’équerre,
Du milieu de la nuit.
L’auteur en déduisit
Que la demeure est belle !
Nulle chose n’est telle

Qu’il faille recommencer !
Il se mit à l’orner,
De manière agréable,
Mit l’homme en milieu stable !
Le glèbeux fut hautain,
Se montra plus que vain…

En sa grande folie,
Profitant de sa vie
Il en prit possession
S’en fit une obsession…
Moulé dans une rage,
Il n’est plus à la page

Des profits aggravés,
Devint un insensé !
La terre sa demeure,
En son entier se meure !
Son or et son béton,
Un monde à sa façon…

L’esprit dans une geôle,
Il en perd le contrôle !
Il est la négation,
Profit, consommation.
Une terre brûlée,
Une terre glacée,

Mise en scène d’un jeu
Jouant avec le feu,
Voilà ce qu’est cet homme !
D’avoir manger la pomme,
Il se montra bien fou,
Ne pensant pas à nous !

plumedefou