Jusqu’où la folie ?

De l’étendu vide, nettoyez le trop plein,
Abusivement gorgé de vos grandes faillites
Vos moyens insensés, sans égard, ils s’agitent
Lié au principal qui vacille tel tremplin…

De nos vies rétrécies, la course est moribonde.
Ce désir de vivre, pourtant est pleinement,
Infini de portées, cela est enivrant
De pouvoir s’élever, là, en quelques secondes !

Donner sens aux pensées, vous n’êtes médecins,
Et qui plus est outrés ! De nous voir disparaître.
Cela vous arrange, à régir seul en maître,
Mais qui êtes-vous donc ? Nous sonnons le tocsin !

Nous résistons aux coups que vous portez, perfides,
Nos poésies brèves sont là pour délivrer,
De nos esprits tordus, les dessins si soufrés,
Que vous êtes de loin à évoquer Sylphide !

Du profond de l’intime, ayez le cœur très net,
Osez reconnaître de vous la félonie,
Vous damez le pion à Jarnac le génie,
Où son coup affecta le genou sans un *let !

Nos musiques ne sont que beautés de poète,
Les vôtres ôtent le cœur et tue tout avenir…
Retirez-vous au loin, vous nous faites vomir,
Votre avilissement vous fera être bête !


Vendredi 25 septembre 2020 Marcel, alias plumedefou

*let : terme de sport, en parlant d'une balle de service
Qui touche le filet avant de tomber dans le camp adverse et, par suite, ne compte pas.