Scène de vie…

Il fait gris dans ma tête,
L’espace est de bitume…
Les frontons sont noircis,
Les tympans transformés,
Ils sont sourds aux bruits !
L’œil-de-bœuf est bouché,
Pour ne voir la laideur,
Du ciel cafardeux !
Les cheminées s’enfument,
De n’avoir que bois vert…
Bougnat porte bois sec !
Le ciel est brumeux,
Mon esprit est maussade,
Il reste sous les combles.
Caryatides pleurent,
De n’être recouvertes…
Les rues crient aux klaxons,
Ma tête omet silence,
Et passe les comtoises !
Pas-de-porte sont noirs,
Chaussées mangent l’égout,
En mon chef, sont relents…

Vendredi 23 octobre 2020 Marcel, alias plumedefou