Jours se suivent…

Hier était si près qu’aujourd’hui est là…
Nonchalamment vient demain chantant le la !
Cette période notifie l’héritage,
Ce cycle mortifie l’ensemble du bagage !
Nous le voulons toujours, mais ne faisons jamais,
C’est pourquoi l’avenir ne fleurit pas en mai…
Beauté du temps fane dans la grande étendue,
Afin de devenir une masse fondue…
Quel sera l’imminent ? Que ferons-nous dès-lors ?
La souche se pourrie sous les grands heurts du sort,
Et souffle gaspilleur sème de la grisaille,
Sur la chaleur des vœux porteurs chez les ouailles !
La sagesse étouffée enterre tout espoir,
L’entendement muré, inutile est pouvoir.
Et tout le jugement a le regard aveugle.
Puis comme bovins, toutes les classes beuglent !
Soit l’attente est vaine, soit le souhait est vain,
Mais tout le breuvage sera un mauvais vin,
Retournant la tête, car bu jusqu’à la lie,
Il ne délivre pas, et bien moins délie !

Jeudi 31 décembre 2020 Marcel, alias plumedefou