Champ de blés, champ d’horreurs...

Blés d’or entourent de leur tendresse,
Nobles bleuets sur tige haut perché.
Tandis que soleil murit récolte,
Pour rapport de l’an lors du battage.
Marguerittes s’égaient dans le champ,
Menant dans leur joie coquelicots…
Rouge, or, bleu, blanc, mélange savant,
Relevé de vert, charment les yeux,
Ils font goûter à la liberté.
Oh ! Toi l’homme, dis donc, que fais-tu ?
À l’esclavage tu es lié !
Tu fais couler de tes yeux les larmes,
Goûter à l’esprit, laideurs, tristesses.
Humain, dément, bois, jusqu’à la lie !

Mardi 22 mars 2022 Marcel, alias plumedefou