Novembre…

Dans les draps des jours gris, jours se glissent en novembre,
Et feuilles, doucement, se risquent dans le vent ;
Les ramées dénudées de leur coiffure d’ambre,
Se figent et se crispent sous fraîcheur de son temps.

Le sol tapissé d’ors s’endort doucement sur l’humique,
Pour rapporter à l’an les saveurs d’un printemps…
Voici que sonne glas de cette année rythmique,
Où saisons passent main aux succès de leurs ans !

Les nues courent l’azur se chargeant d’une onde
Nuées salvatrices pour sol plus qu’asséché,
Des séquelles d’un astre animé par sa fronde.
Qui de son ire âpre frappa le sol rasé.

La page se tournant, une brume maraude,
Emmitouflant les bois et les champs d’un manteau ;
Bientôt sera l’histoire où l’on créera une ode,
Ou une romance pour chasser tous les maux !


Jeudi 17 novembre 2022 Marcel, alias plumedefou