Le chêne est mort

Ce jour, le chêne est mort au cœur de la forêt
Il n'aura plus de fruits, de feuillage émeraude
Pas plus ce doux velours que le printemps ravaude
Ni même quelques nids cachés dans son sommet

Couché parmi les fleurs son repos est parfait
sait il un seul instant sous l'écorce rougeaude
Ce que le bucheron en coulisse galvaude
Il finira bahut, tabernacle ou coffret

Avec un peu de chance il connaîtra l'histoire
De ces vrais menuisiers aux cimes de la gloire
Sculpté par l'art des mains en sublime lutrin

Arabesques de frise aux doigts de la coutume
Son point d'orgue éternel, au besoin de l'humain
Peut être sera-t-il mon tout dernier costume?