La fleur

Né d'un souffle divin, que la grâce bénie,
Inclinant son beau front sous les doigts du soleil,
En robe d'apparat dans un vase vermeil;
Au sous-bois printanier, immortelle harmonie.

Il n'est pas un poème exclu de sa magie;
Elle rythme la vie et le vers est pareil,
De même son parfum enchante le sommeil,
Une perle du ciel ingénument fleurie

Si finement broder, de strass, de fin fil d'or,
Qu'elle est le saint présent qu'accompagne la mort;
Mais il faut l'avouer ses lettres de noblesse

Conquisent dans l'amour, offertent pour le coeur,
Demeureront toujours, écrin pour la tendresse;
Pour le poète ainsi la femme est une fleur.