La mort est un ravin

Comme intime tendresse, est-il sur cette terre,
Des profondeurs aux Cieux, plus formidable amour,
Plus dévouement total que celui d'une mère,
Attentive au sommeil de jour comme de nuit,

Pas le moindre signal, trompe sa vigilance,
L'imperceptible toux inquiète son front,
Elle est aux tendres soins, riche de prévenance,
Se montrer prévenante à ce point est un don.

Son image nous suit, c'est elle notre idole,
Tout au long de la vie il n'est meilleur soutien,
Longtemps et sans répit sa douceur nous console,
Sa grâce nous poursuit c'est un ange gardien.

Des femmes, de l'amour c'est elle la première,
Parallèle entité, même sang dans le coeur,
De son regard serein nous parvient la lumière,
Bien mieux que l'amitié, c'est la sûre valeur.

Il n'est pire malheur plus grand désastre au monde,
Pour un être innocent que perdre sa maman,
A tout âge pourtant la tristesse est profonde,
Le départ d'une mère est un vilain tourment;

Ainsi quand le soleil, de notre âme s'éloigne,
Qu'il neige des remords, sur le coeur orphelin,
Le mal est bien vivant, la douleur en témoigne,
Pour la mère ou l'enfant, la mort est un ravin.