La passante

En la voyant passer, rose, parmi les fleurs,
Sans être Don Juan chacun peut bien comprendre
Qu'il a devant les yeux, l'image de Cassandre,
Le mystère de l'amour ne saurait être ailleurs.

Une telle beauté lui vaut tous les honneurs,
Une peau d'églantine; un sourire si tendre,
Qu'il apporte au regard la douceur de la Flandre,
Un prestige pareil c'est l'aube des rêveurs.

Elle est belle à mourir, sublime et ravissante,
Il neige sur ses pas une pâleur d'acanthe,
Cette reine inconnue à l'ange fait miroir,

Sa silhouette d'or caresse l'harmonie,
Son charme est affolant sans même le vouloir;
Mais sait-elle vraiment qu'elle est la plus jolie?.