Chère Angela

Quand je pense au croyant, pauvre jouet d'un leurre,
Impossible pour moi, de croire au genre humain,
Depuis longtemps déjà, l'homme défend son gain;
Le culte est un profit, le riche y fait son beurre,

Le pauvre y gagne un ciel en attendant son heure.
Que demande un esprit, sinon un peu de pain,
C'est ainsi que l'enfant cherche à faire son grain,
Tout coule sous nos yeux, dès que l'aurore pleure,

Le Paradis est là, les montagnes, les fleurs,
Il en faudrait du temps pour compter les splendeurs.
Il faut voir le terroir, quand naît la saponaire

Pour comprendre d'un coup, son pouvoir infini.
Vous avez grand besoin, d'une croix, d'un rosaire,
Mais moi, chère Angela, l'univers me suffit.