Eux Seuls Savent Pourquoi

Aux dernières pâleurs du crépuscule,
Ou bien aux premières de l’aube,
A la dernière de leurs rimes,
Ou bien dès la première.
Les poètes meurent trop tôt.


On ne sait jamais à quel âge.
Quand tombent leurs fruits.
Quand fanent leurs fleurs,
Quand s’ambrent leurs feuilles.
Les poètes meurent beaucoup.


Ils ne rejoignent pas les étoiles.
Ils ne sont pas nés pour cela.
Le ciel n’est pas fait pour eux.
Les poètes meurent.
Eux seuls savent pourquoi.