L'été indien

Les pommes et les poires ont été engrangées
Châtaignes et marrons retirés de leurs bogues
Les noix sont écalés les raisins vendangés
Les cerfs dans les bois entament leur dialogue

La banque de l’écureuil est remplie de noisettes
Pour qu’en viendra l’hiver éviter la disette
La palette d’un peintre pourrait à peine suffire
A traduire sur la toile le bal des feuilles mortes

Les rubis, les grenats, les topazes, les saphirs
S’accumulent dans les rues s’entassent au pas des portes
C’est le bal des couleurs des ocres et des roux

Tous les arbres déchus vont perdre leur couronne
La forêt se déplume au gré du vent d’automne
Tout l’or va disparaître comme l’or du Pérou