Coquelicots

La pluie a couché les blés mûrs
Fané la luzerne et l’avoine
La vigne vierge court sur les murs
Les plaies ouvertes au patrimoine

S’emplissent de vers et d’asticots
De champignons de moisissures
La sève suinte des blessures
Que la pluie fait aux abricots

La pluie dévaste la campagne
La pluie abat notre énergie
La pluie aux guerres fait écho

Et la beauté vite se fane
Le rouge sang des coquelicots
Emplit nos cœurs de nostalgie