Echographie

La terre tourne un à un les jours passent à la trappe
La sève monte à travers les ceps nourrit les grappes
Le grain grossit la peau se fait plus fine
Arrêtons nous sur un comme devant une vitrine

Sous la peau translucide nous devinons la pulpe
Et dans cette chair vitreuse aussi molle qu’un poulpe
Sont logés les pépins minuscules comme insigne
Chacun d’eux porte en germe les futurs pieds de vigne