L'automne

Sous son plumage ébouriffé au vent d’automne
Grattant la terre ocre de ses trois griffes acerbes
Une jolie poule rousse picorait dans l’herbe
Les graines semés à la volée les épluchures
Les miettes tombées de la tablée et le pain dur
avec son bec tranchant comme une lame de couteau
Pointu comme un accent aigüe taillant à vif les chairs
Des gros vers blancs gluants visqueux rampants tout mou
Et des limaces baveuses et grasses couleur de terre
Picoti picota la petite poule kifait