Le travail c'est la santé

Quand il n’est pas pris par l’action
Comme s’il était à court d’idées
L’esprit ressort exsangue vidé
Comme une éponge sans réaction

Resté seul sans conciliabule
Prisonnier de ses réflexions
L’esprit entre dans sa cellule
Espérant sa libération

Quand il retrouve l’inspiration
Dans la vie avec ses défauts
Pour dire l’état des émotions

Les mots ne lui font pas défaut
Il atteint même la perfection
Celui qui chante n’a jamais faux