La datte

Elle murit loin de terre au sommet du dattier
Sa chair est tendre et mielleuse sa peau dorée
Ce n’est pas l’œuvre d’un orfèvre, d’un bijoutier
C’est le fruit d’une rencontre au soleil qui tout crée
Du pollen qui voyage et d’une fleur féconde
Et si ce n’est du vent de l’homme qui mène le monde