Dernier sondage

Sous le ciel morne dans l’air atone
Quand la pluie tombe monotone
A petites touches à petites taches
Les feuilles s’envolent et se détachent

Comme un vaisseau sur l’onde
Comme les cloches sonnent
Les feuilles d’or les feuilles jaunes
Balancent au vent d’automne

A l’ultime seconde
Dans un dernier frisson
Comme un ruisseau chantonne

Elles sont là qui nous sondent
Sans même qu’on leur réponde
Comme disparaît une personne