Les feuilles mortes

Les feuilles quand elles s’envolent et tournent dans les airs
Ne partent pas d’un bon pas au son d’une marche à suivre
Sur un air triomphant où retentissent les cuivres
Ni comme ces migrants ces hommes à la dérive
Qui partent au gré du vent en rêvant d’autres rives
Comme ces cénobites qui séjournent au désert
Quand elles tombent sur le sol les feuilles restent sur l’aire