Les Indiens

Des flèches dans un carquois un scalp à la ceinture
Couvert de peaux de bêtes de plumes et de peintures
Ils rendent un culte au ciel aux êtres de toutes sortes
A la nuit étoilée à la terre qui les porte
Au soleil et aux vents à la grande Nature
Ils n’ont pas de passé ignorant l’écriture
Ils vivent dans le présent sans penser au futur
Poursuivant les nuages ils voyagent hors des murs
Et quand la mort rattrape ces êtres exceptionnels
Continuent de chasser dans les plaines éternelles