Août

Le soleil cuit. La terre ainsi qu’un gâteau sec
Se fend tombe en morceaux devient poussière
Comme s’entrouvre la gueule d’un four ou cuit le pain
Monte dans l’air brûlant la bonne odeur des pins

Les ruisseaux sont à sec les cours d’eau sont taris
l’eau a quitté ses lits pour rentrer sous la terre
Aux lits restent les pierres qui n’émettent aucun son
Et l’herbe est jaune et rase ainsi qu’un paillasson

Semblables à des brindilles que soulèvent le vent
des insectes sauteurs comme des étincelles
Bondissent à chaque pas qui nous porte en avant
Dans la pinède les cigales jouent de la crécelle