Les fleurs du mal

La peur de vivre celle qui taraude le genre humain
Pourquoi j’existe la sourde angoisse du lendemain
Quand même l’homme s’en défait par l’usage de ses mains
Elle ne disparaît pas et revient sur ses pas
De façon régulière comme les bornes d’un chemin
Il faut se satisfaire de ce malheur commun
Ce mal souterrain on l’aime en somme comme un
Viatique nécessaire à toute vie d’artiste
Et ce sol enrichit de toutes les œuvres d’art
Est le terrain fertile ou poussent les fleurs du mal