Le vent

Le vent n’a pas une ride il a le cœur vaillant
Il porte des costumes coupés à sa mesure
Sombres et gris comme la pluie bleus et clairs comme l’azur
Il hache sculpte taille cisaille et siffle en travaillant

Il fait tomber les fruits en agitant les branches
Et les pétales de fleurs qui tombent en avalanche
Quand il souffle en tempête comme un cheval se cabre
Il fait tomber les têtes aussi bien que les arbres

Il distribue les rondes les noires et les blanches
Et les bouquets d’odeurs qu’il garde dans sa manche

Du nord au sud et d’est en ouest partout présent
Tous les jours le vent souffle il ne compte pas ses ans
Si la nuit il s’apaise il accroche en rêvant
Des écharpes de brume à la rose des vents