Le violoncelle

Ce sont des cris plaintifs de longs gémissements
Des râles et des sanglots et des éternuements
Toute la forêt se meurt en poussant des hoquets
Les arbres aux troncs noircis par la pluie qui s’abat

Face aux assauts du vent livrent leurs derniers combats
Les dernières feuilles s’arrachent émettant des bouquets
De fleurs d’artificier qui étoilent la nuit
Des fusées montent explosent dans le ciel noir de suie

Semblable à des jets d’eau qui retombent en palmes
Puis quand la forêt noire à retrouvée son calme
Des feuilles tombées à terre lentes à se consumer

Des écharpes de brume s’enroulent en fumées
Alors résonne le son vibrant du violoncelle
Qui éclaire la nuit d’une pluie d’étincelles